ladyitaly's blog – Chiara Ravenna

…ich dusche mich zum dritten Mal an diesem Tag, und als ich aufs Meer schaue, ist es dunkelgrün und an manchen Stellen fast schwarz und ganz kurz kommt die Erinnerung an meinen Unfall in mir hoch, die ich aber sofort wieder unterdrücke. Ich habe Hunger und  Kopfschmerzen und bin immer noch müde und trinke einen weiteren caffè und merke, dass ich kein Aspirin mehr habe. Wegen des Sturms muss ich alle Fenster zulassen und die Luft ist so drückend, dass man kaum atmen kann und ich beschließe auszugehen und etwas zu essen.

Draußen ist die Luft jetzt klar und kühl und der Sturm kitzelt auf der Haut. Ich laufe Richtung Centro und amüsiere mich wie immer ein wenig über die Touristen, in ihren kurzen Hosen und bunten Hemden, und versuche mir vorzustellen, ob sie zuhause auch so durch ihre Städte laufen und muss lachen.

Eigentlich will ich zu Da Carlo, aber es ist noch viel zu früh für ein Abendessen und außerdem hatte ich völlig vergessen, dass die Saison schon läuft und die Lokale alle voll sein werden mit Urlaubern, die viel zu früh und viel zu hektisch die Plätze stürmen.

So gehe ich zuerst in eine Bar und finde tatsächlich einen freien Tisch und winke Paolo, dem Wirt, zu und ganz kurz blitzt ein Lächeln in seinem Gesicht auf, aber er hat Stress und muss sich wieder seiner Arbeit zuwenden. Am Nachbartisch sitzen einige Ausländer, die alle Sonnenbrand haben und ziemlich fertig aussehen, vermutlich waren sie den ganzen Nachmittag am Strand und haben dem Sandsturm bis zum bitteren Ende getrotzt. Sie winken der Bedienung und als sie bestellen, höre ich, dass sie deutsch sprechen und als Carla sie nicht versteht, wechseln sie die Sprache und versuchen, mit ein paar Brocken italienisch zu bestellen, aber damit wird es noch schwerer, weil Carla aus dem Veneto stammt und einen Hundsdialekt spricht, den ich selbst kaum verstehen kann. Ich muss wieder grinsen, denn eigentlich mag ich die Deutschen und die Österreicher gerne. Man sieht ihnen an, wie sie sich freuen, dass sie Urlaub haben, am Meer sein dürfen für kurze Zeit, das Wetter genießen, und ich mag die Väter, die plötzlich Zeit haben für ihre Kinder und ihnen alle Wünsche erfüllen. Schlimm ist es im August, wenn die Römer und Mailänder ans Meer kommen. Die sich dann im eigenen Land benehmen, als wären alle Menschen, die nicht aus diesen Metropolen stammen, nur Sklaven, die ihnen den Platz an „ihrem“ Meer wegnehmen.

Paolo kommt an meinen Tisch und bringt mir unaufgefordert ein Glas Weißwein und ein paar Kleinigkeiten als aperitivo, ein paar Weißbrotecken mit Wildschweinpastete, Erdnüsse, Oliven und etwas Käse, Pecorino, den ich besonders mag. Am Nachbartisch werden Hälse gereckt, die anderen verstehen nicht, wie ich meine Bestellung so schnell hergezaubert habe. Da ich immer noch meine dunkle Sonnenbrille aufhabe, kann ich den Tisch ungeniert beobachten. Paolo wechselt ein paar Worte mit mir, beklagt sich übers Wetter, über die schlechte Saison und was weiß ich noch. Typisch Italiener halt, wir jammern immer, aber nur, um auch immer ein Gesprächsthema zu haben. Ich lächle ihn an, nippe an meinem Wein und frage ihn, ob er ein Aspirin hat, worauf er mich fragt, ob ich spinne und kopfschüttelnd zurück in die Bar geht. Ich warte genau bis er in der Türe verschwunden ist und rufe ihn dann zurück, trinke mein Glas auf einen Zug leer, halte es ihm hin und sage lächelnd: „Un altro, grazie“. Er deutet eine Ohrfeige an, grinst und holt mir noch eins. Wir lieben diese Spielchen, damit vertreiben wir uns gerne die Zeit.

Dann laufe ich die Promenade entlang und rauche und hänge meinen Gedanken nach. Während der Saison ist es ziemlich einsam für mich, meine Freunde sind entweder in die großen Städte, nach Bologna, Modena oder noch weiter gegangen, um Arbeit zu finden. Die, die noch hier sind, arbeiten fast alle bei ihren Familien in der Gastronomie, und das heißt während der Saison die ganze Woche, sieben Tage, zwanzig Stunden am Tag, keine Pause, keine Zeit. Bis September, dann beruhigt sich wieder alles. Aber es stört mich nicht, ich habe normalerweise auch genug zu tun, außer wenn es so heiß ist wie jetzt, dann mag ich es gern etwas ruhiger. Während ich so darüber nachdenke, nähere ich mich dem Leuchtturm, und trotz des aperitivo habe ich nach wie vor Hunger. Der Wind bläst mir die Haare so ins Gesicht, dass ich fast blind laufe, und da die Sandkörner wie Schmirgelpapier fliegen, setze ich trotz der Dämmerung meine Sonnenbrille wieder auf. Am Leuchtturm schaue ich aufs Meer, die Dunkelheit kommt schnell am Meer, eben war es noch dämmrig, schon ist es Nacht. Der Sturm hat alle Wolken weggeblasen und der aufgehende Mond taucht das Wasser in ein schimmerndes Licht, das aussieht wie flüssiges Silber. Ich bin gern nachts am Meer, warte, bis die Fischer rausfahren und sehe den Lichtern zu, wie sie am Horizont verschwinden – aber heute ist es einfach zu windig.

Ich gehe zu Da Carlo, der den besten Fisch an der ganzen Küste zubereitet, aber schon in der Türe mache ich kehrt, das Lokal ist gerammelt voll und die Luft zum Schneiden dick. Ich würde bei Carlo immer einen Platz bekommen, notfalls könnte ich in der Küche essen, denn Carlo ist mein Onkel, aber der Lärm lässt meine Kopfschmerzen wieder aufflammen und ich dränge mich durch die nachströmenden Menschen zurück ins Freie. Ich schiebe und drängle mich langsam nach draußen, und als ich endlich wieder etwas von der kühlen Abendluft in die Nase bekomme, renne ich zum zweiten mal an diesem Tag voll in den Deutschen, der mir den Wein angeboten hatte.

Ich nicke kurz und setze mich in Bewegung und gehe zurück in Richtung Straße und er ruft mir nach, ob ich einen Moment Zeit habe und ich denke: „Geh weiter, dreh dich nicht um, geh einfach weiter“, aber irgendetwas in seiner Stimme rührt mich an, und obwohl ich weiß, dass ich es nicht tun sollte, und obwohl alle Sirenen in mir aufheulen, bleibe ich dennoch stehen und drehe mich langsam zu ihm und weiß in dem Moment ganz genau, dass ich einen großen Fehler mache…

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… da ich ohnehin fast nicht geschlafen hatte, weil sich die Hitze so in meinem Schlafzimmer gestaut hat, stehe ich um halb fünf auf. Die Sonne steigt bereits ein paar Millimeter aus dem Meer und die ersten Muschelsucher sind schon am Strand unterwegs. Ich dusche kalt und gehe dann, ohne mich abzutrocknen, nach unten in die Küche und koche mir mit der Caffettiera eine große Portion Espresso. Ich hatte nachts alle Fenster und Türen offen gelassen und nur die Läden geschlossen – als ich sie aufstoße, kommt mir schon jetzt nur warme Luft entgegen. Es ist so heiß zurzeit, dass sich alles nur noch in Zeitlupe abzuspielen scheint.
Wieder oben in meinem Schlafzimmer ziehe ich mich an und sehe, dass die Sonne nun glutrot aus dem Meer getaucht ist, und mir schaudert bei dem Gedanken, welche Hitze auch heute wieder auf uns wartet.
Auf der kleinen Terrasse hinter dem Haus rauche ich die erste Zigarette, die um diese Zeit zum Kotzen schmeckt und blättere in meinem Terminkalender. Eigentlich soll ich heute drei Häuser ansehen, fotografieren und vermessen, aber dafür ist es zu heiß und ich verschiebe alles auf morgen – oder irgendwann.
Ich bin um halb acht am Strand und Mario öffnet gerade die eisernen Rollos an seinem Bagno. Ich setze mich ganz nah an die Wand, um etwas Kühle abzubekommen und bestelle Caffè, ein Hörnchen und eine Flasche Wasser ohne Kohlensäure. Die Bademeister sind noch dabei, die Liegen abzuklopfen, den Sand zu rechen und die Abfallkörbe mit Mülltüten zu bestücken. Außer ein paar Alten, die vom Muschelsuchen kommen, ist noch kein Mensch da und ich schließe die Augen hinter der Sonnenbrille und genieße die Stille.
Als pünktlich nach dem Hotelfrühstück die ersten Touristen den Strand und die Bar stürmen, schrecke ich hoch, ich war eingenickt und es ist schon halb neun. Meine Füße glühen, die Sonne ist bereits über das Dach geklettert und hat sie quasi angebraten.
Ich gehe den Weg runter zum Meer und betrachte die Familien, die sich für den Tag am Strand einrichten, an ihren Hautfarben erkenne ich ziemlich genau wie lange sie schon hier sind, von schweinchenrosa bis – für italienische Verhältnisse – nur leicht angebräunt. Ich versuche mir vorzustellen, wie es sein muss, nur einmal im Jahr für wenige Tage zum Urlaub ans Meer zu dürfen. Es gelingt mir nicht. Ich kann mir nicht vorstellen, irgendwo zu sein, wo ich das Meer nicht mehr riechen kann.
Ich gehe an den Sonnenschirmreihen entlang bis zur Absperrung, ab der man am Strand nicht mehr liegen darf, der letzte Streifen zwischen den Plätzen und dem Meer. Hier hat Mario immer ein paar weitere Liegen stehen, für Freunde und Familie, und auch ich habe hier meinen ganzjährigen Stammplatz.
Es ist Ebbe und daher unmöglich zu schwimmen, man müsste zu weit raus laufen und dazu bin ich zu faul, also versuche ich mich irgendwie unter das kleine Dach der Sonnenliege zu packen und schlafe sofort wieder ein.
Ein Ball trifft mich am Fuß und ich schrecke hoch und knalle voll gegen das Sonnendach und vor mir steht ein Junge, vielleicht 16 und grinst und nimmt den Ball und läuft zurück zu seinen Freunden. Sie tuscheln und sehen immer wieder in meine Richtung und nach einer Weile kommt er wieder auf mich zu und radebrecht irgendetwas in versuchtem Italienisch und zeigt mir seine Zigarette und will Feuer dafür. Ich gebe ihm das Feuerzeug und mustere ihn unauffällig, aber er ist mir viel zu jung und dann versucht er ein Gespräch mit mir zu beginnen und ich bin gemein und verrate ihm nicht, dass ich deutsch spreche und stelle mich blöd und irgendwann ist sein Kopf so rot und seine Freunde schütteln sich vor lachen und er verschwindet.
Das Wasser ist zurückgekommen und ich will schwimmen und auf dem Weg ins Wasser merke ich, dass ich meine Sonnenbrille noch auf habe und drehe mich um, um sie auf die Liege zu werfen und renne dabei voll in den nächsten Deutschen und als ich fluche, entschuldigt er sich höflich und er spricht mit sehr starkem Akzent, was sich aber gut anhört und lächelt mich an und ich lächle zurück, und bevor er noch etwas sagen kann, renne ich ins Wasser und werfe mich gierig in die Wellen, nur um festzustellen, dass das Wasser schon wieder viel zu warm ist, um noch Abkühlung zu bringen.
Gegen 11.00 Uhr gehe ich wieder an die Bar und bestelle mir ein Glas Weißwein und noch eine Flasche Wasser. Mario tippt gerade das Mittagsangebot in seinen Laptop, später wird das dann auf dem großen TFT über der Bar angezeigt werden, und ich ziehe ihn auf, weil er jeden Tag nur die Reihenfolge ändert, frittierten Fisch oder Fleisch vom Grill, das ist meist in der Sommerzeit seine ganze Auswahl. Ich fange aus Langeweile eine Diskussion mit ihm an, welchen Fisch er heute gekauft hat, und dass ich ihn nicht frittiert mag, sondern vom Grill, und dass er mir statt seiner Pommes einen Salat dazu machen soll und mehr Knoblauch in den Fisch packt und die Petersilie weglässt, die ich hasse. Mario grinst wie immer, er liebt diese Diskussionen mit mir, weil er immer sagt, für die Touristen könnte er genauso gut Fischstäbchen machen, die merken eh keinen Unterschied.
Ich setze mich mit meinem Weinglas in den Schatten und habe trotzdem Schweiß auf der Stirn, weil es so schwül ist, und als ich auf meine Suunto schaue, sehe ich, dass der Luftdruck abstürzt. Plötzlich steht der Deutsche von vorhin an meinem Tisch, mit einem Halbliter Krug mit Weißwein und fragt mich mit seinem Akzent – der mir immer noch gefällt – ob er mir etwas nachschenken darf und ich halte ihm mein Glas hin und dann steht er unschlüssig vor mir und bevor die Situation peinlich wird, biete ich ihm eine Zigarette an, die er nimmt und sage ihm, dass er sich setzen soll. Er versucht ein Gespräch anzufangen, aber sein Italienisch reicht nicht sehr weit und bevor ich nicht mehr zurück kann, gebe ich meine Tarnung auf und antworte ihm auf Deutsch. Wir plaudern ein wenig und ich beantworte zum tausendsten mal die Fragen, warum ich deutsch kann, und ja, ich lebe hier, und ja, das ist toll, hier zu leben, das ganze Jahr am Meer, und nein, ich war seit 20 Jahren nicht mehr in Deutschland, was soll ich auch da, da kenne ich niemanden, und nein, ich habe wirklich keine Verwandten dort, und nein, ich gehe nicht mehr zur Schule und als ich ein Gähnen unterdrücke haut er mich mit der Frage, ob ich mit ihm schlafen möchte, um. Er hat auf Italienisch gefragt und merkt an meinem Blick, dass da was falsch gelaufen ist und wiederholt die Frage auf Deutsch, und er hatte gemeint, ob ich mit ihm laufen will, und hat das Verb vertauscht und als ich ihn aufkläre, müssen wir plötzlich lachen und die Langeweile ist verflogen.
Mario schaut in unsere Richtung und ich breche das Gespräch mit einer Ausrede ab und bedanke mich für den Wein und verschwinde, bevor die Frage nach einem Treffen, oder Essen oder wie auch immer kommt.

Ich gehe kurz nach Hause und dusche und hole mein Handy, das ich vergessen hatte, und als ich die ganzen SMS und Anrufe sehe, lege ich es zurück auf den Tisch und gehe ohne es wieder an den Strand.

Ich liebe die Zeit nach dem Essen, die meisten Touristen sind in ihren Hotels und am Strand kehrt Ruhe ein. Heute ist es aber zu heiß, um hier zu bleiben, die Sonne ist unter einem Dunstschleier verschwunden und es ist so drückend, dass sich keiner mehr bewegt. Die Wellen haben lauter kleine weiße Krönchen, das sieht lustig aus, bedeutet aber, dass es ziemliches Unwetter geben wird. Ich sitze noch beim Caffè, als der erste Windstoß ohne Vorwarnung den riesigen Terrassenschirm umreißt und die Bademeister sprinten los, um die Flagge zu wechseln. Es ist nun verboten, noch Sonnenschirme zu öffnen und als mir die erste Ladung Sand ins Gesicht fliegt, habe ich genug und gehe heim.
Auf dem Weg zu meinem Haus kommen mir die Touristen entgegen, die alle an den Strand strömen und ich sehe kurz den Deutschen vom Vormittag in der Menge, aber ich schaue schnell in eine andere Richtung.
Zuhause lege ich mich nackt aufs Bett und das träge Rattern des Ventilators murmelt mich in den Schlaf. Ich träume von dem Haus, das ich eigentlich nie sehen wollte, aber Paolo hat es mir trotzdem vor ein paar Tagen gezeigt, und es war noch schlimmer als ich befürchtet hatte. Es war alles da, was eine Familie braucht, Spielsachen, Möbel, eine Mahlzeit auf dem Tisch, Kleidung, eine Zahnbürste ließ noch die Reste von Zahnpasta erkennen. Alles war da, nur die Familie nicht. Ich ahnte, was passiert sein muss und fürchtete mich vor der Antwort, wie lange das Haus in diesem Zustand leer steht. Das weiche Gefühl unter meinem Schuh ist ein Teddy und er starrt mich an und mir wird schwindlig und ich musste raus und lehnte mich keuchend an den Baum, den der Vater mit seinem Sohn gepflanzt hatte, vor 3 Jahren, während ich Bilder sehe, die ich nicht sehen will. Solche Häuser machen mich so traurig, wenn ganze Familien einfach ausgelöscht wurden und sich danach niemand gekümmert hat, um all die Sachen – weil es niemanden mehr gab.

Von diesem Haus träume ich und es ist schrecklich, weil das Kind dort erscheint und nach seinem Teddy schreit und ich muss weinen und dann wache ich endlich auf.
Der Ventilator rattert und als plötzlich Menschen schreien, schaue ich aus dem Fenster und der Sturm ist jetzt fast ein Orkan und die Menschen rennen um die Wette mit Sonnenschirmen und Liegen und schreien gegen den Wind und eine Mutter hat ihr Kind unter einem Tuch und ich schließe das Fenster, das klappert und stöhnt und denke wieder an das Haus…

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